A l'intérieur du Festival Lumière

Lancé depuis quatre jours, retour sur un Festival singulier.

Le Festival Lumière fait renaître les films d'une autre époque dans les murs des bâtiments de notre quotidien. La cérémonie d'ouverture de ce lundi 12 octobre a signé la trame singulière d'un festival qui se veut de plus en plus axé sur la mémoire, le patrimoine, en nous faisant redécouvrir autant de longs métrages que de cinémas de quartiers.

Si je devais résumer en mot ces premiers temps forts de la semaine, qui réserve encore de belles surprises - dont la remise du Prix Lumière ce vendredi - ce serait "émotion". L'émotion de revoir un Jean-Paul Belmondo souriant, l'émotion qui fumait depuis nos yeux d'enfant sage face aux montages vidéos de la cérémonie d'ouverture. La même, palpable, en s'imprégnant des mots sévèrement tendres de l'un des invités d'honneur Vincent Lindon, parlant de son métier, de ses combats, de son envie permanente d'éclairer les esprits avec cet art sublime. L'émotion de retrouver nos idoles cultes, Michel Simon, Jean Gabin, l'écriture percutante d'un Duvivier, la finesse d'un Scorsese et la justesse d'un Kurosawa.

Les livres traversent les époques, mais le cinéma pâtie d'une durée de vie limitée dans le temps et dans l'espace. Est-il aussi aisé de se replonger dans les années 30 de Bruckman que de  le XIXème siècle de Zola ? Nous n'avons jamais été autant en contact avec la technologie et le support internet et nous ne surfons que sur l'instantané, le décousu, le buzz. Le Festival Lumière m'a transporté depuis mardi dans les quatre coins de ma ville, de la halle Tony Garnier aux milliers de sièges occupés au cinéma Saint Denis à la salle confinée et chaleureuse. Et comme dans un bon livre, nous plongeons dans une autre époque, avec le plaisir discret de se retrouver entre amoureux sans la jalousie ni la possessivité. Cet art immatériel qui appartient à notre patrimoine, ces vedettes de l'ombre qu'une tendance a occulté, nous fouillons comme des explorateurs le passé cinématographique et dépoussiérons nos vieilles pellicules.

Dans cette atmosphère de partage et de lien entre lyonnais, j'ai pu développer une réelle empathie envers les personnalités présentes lors de cet événement. Une accessibilité, une écoute, une présence qui revêt une nouvelle facette à l'image de superficialité que l'on peut supposer du milieu. En dépit d'un physique de novice dans la vingtaine, la tolérance presque naturelle et les mains tendues ouvrent les champs du possible. Échanger avec Nicolas Winding Refn, réalisateur de Drive, l'un de mes favoris de ces dernières années, est concevable. Rencontrer Martin Scorsese aux Célestins, l'après-midi même de sa remise du prix aussi. Je ne les citerais pas car je ne veux pas mentionner que les plus importantes et taire les autres, parce que moins mondains et plus secrets. La qualité des intervenants durant cette huitaine apporte du crédit à un Festival qui grandit d'années en années.

Il y a dans ce Festival un intime que l'on explore en tant que presse ou spectateur. Loin des artifices guindés, il s'accorde le droit mérité de faire intervenir des têtes du cinéma tout en gardant la tête froide pour s’intéresser au public. Depuis ce début de semaine, et probablement jusqu'à dimanche et sa cérémonie de clôture, les paillettes campent dans mes yeux et se réveillent à chaque extinction de salle. Encore de belles choses à découvrir, et à vivre... 

 

 

 

Boomerang, le thriller au souffle vendéen

Les secrets de famille, quoi de plus classique. On se ment gentiment, se pavane subtilement, on refoule le passé si profondément qu'il nous pourrit sans que nous n'y prêtions attention. Dans Boomerang, ce passé se nomme Noirmoutier.

En retournant sur les lieux de son enfance, Antoine, incarné par Laurent Lafitte, se replonge dans son enfance et celle de sa sœur, Agathe, jouée par Mélanie Laurent. Des bribes floues et illogiques viennent tourmenter son envie d'en savoir plus sur la mort de sa mère, retrouvée noyée il y a trente ans. Pourquoi était-elle de l'autre côté de la rive ? Pourquoi avoir dormi la veille de sa disparition chez les intendants de propriété ? Mais surtout, pourquoi est-ce qu'en évoquer le sujet suscite la contrariété de son père ou de sa grand-mère ?

 

 

Le film se coule sur deux heures d'intrigue, faisant échos à l'attente irritante d'Antoine, et parsème l'indicible vérité gouttes à gouttes, dans une beauté ironique de carte postale. Les non-dits d'il y a trente ans s’actionnent dans ceux d'aujourd'hui, créant une bulle de tensions dont on sent venir l'explosion. Entre destruction d'une entité qui lui est proche et création d'un lien nouveau avec ses deux filles et une nouvelle venue, le film joue entre rebondissements et stabilité. Antoine est coincé entre deux mondes énigmatiques. D'un côté, ce qu'on a bien voulu lui dire, et de l'autre, les éléments qu'il arrive à rassembler pour se rassurer qu'il n'est lui-même pas en train de sombrer dans une paranoïa obsédante.

François Favrat place dans ce décors incertain ces femmes, au regard et au jugement neutres car trop jeunes ou d'un milieu extérieur, qui vont faire avancer l'intrigue et démêler les fils noués par le temps et les intérêts personnels. C'est dans la seconde partie de film que l'on s'approche d'un thriller façon Fincher, qui révèle tout l'éclat des comédiens, dont celui de Mélanie Laurent, jusque là relayée au titre de second rôle grisâtre.

Quelques invraisemblances à noter toutefois, où des solutions huilent un peu trop facilement l'engrenage de l'enquête.

Inspiré du roman de Tatiana de Rosnay, François Favrat réussit le pari d'un long métrage soigné, brut, et ascendant. Boomerang peut se vanter de réactualiser les codes des polars en utilisant juste ce qu'il faut pour amplifier le scénario.

 

Boomerang, octobre 2015

Omaha Beach

Une ancienne plage de débarquement remplie de faux débris historiques, puisque retapés pour la gloire touristique. Lorsque nous longeons Omaha Beach, nous arrivons à prendre ce genre de clichés, qui glorifient une beauté rustique et naturelle. Capturer avec son smartphone dernière génération et s'improviser photographe du dimanche qui aime, sinon que de le croire intimement, laissé paraître qu'il est une âme sensible et cultivée, est devenue l'apanage de ces déserts de sens. Il est donc devenu parfaitement anodin de croiser, au détour d'un lieu au sombre passé, des troupes de touristes et des pancartes informatives aux langues internationales. Si la photographie d'un tank, qui recueillait des soldats entre la vie et la mort pour leur nation chérie et amnésique, rend cette expédition unique, c'est qu'ils ont réussi leur pari et nourri artificiellement les vaches maigres, normandes. Photographier au lieu d'y songer. Voir à travers 10 méga pixels pour ne plus s'arrêter, piégés par les aiguilles infernales. Ne plus l'imprimer dans nos mémoires, ne plus même l'imprimer sur du papier. Il ne manquerait plus que les œuvres dans les musées soient photographiées pour vite passer à autre chose et rejoindre Alice au café d'à côté. C'est l'engrenage huilé de nos têtes pensantes et vénales qui ne nous donnent même plus le temps de nous arrêter.

Pour une beauté capitalisée.